Historias de metro

01/02/2010

2010-11-06T09:18:00.003-04:00

Escribir historias de metro depende totalmente de mi estado de ánimo. En estos momentos lo que mi ánimo permite es hacer un recuento de las muchas historias que algun día contaré/escribiré: un mono en el vagón, un hombre que se cree león, otro que la miseria lo ha devuelto a un estado completamente instintivo; una ciudad de post-guerrra, olvidada; un amanecer en el metro; un vagón con loo que somos (sin ningún orgullo): bochinche, piropos, abuso, irrespeto; un viaje de escribir porque no puedo hablar; una realidad innegable, irreparable, inevitable.

De olvidar, ¿o recordar? (febrero 2010)

2010-11-06T09:15:00.002-04:00

Hoy se me olvidó que existía la estación Sabana Grande:
-Falta pasar por Plaza Venezuela, Chacaito y Chacao

Ojalá olvidarte (u olvidar sólo algunos aspectos de ti) fuera igual de sencillo, pasara sin darme cuenta.

10/02/2010

2010-11-06T09:11:00.002-04:00

Hoy no tolero a los ignorantes que creen que se la están comiendo por gritar una canción de regueton, incontrolablemente, desde Petare hasta La Hoyada; únicamente porque el concepto de respeto nunca ha pasado por sus cabezas.
Y mucho menos tolero a los idiotas que creen que eso es gracioso.
Estoy harta de que los vagones sean un claro reflejo de la miseria cultural de este país, de la falta de educación.

Recordando historias

2010-11-06T09:04:00.003-04:00

Acabo de encontrar un cuadernito de notas donde reposan historias de metro. Hay unas cuantas donde en vez de resumirse Caracas a un vagón, me resumo yo misma. Es por eso que lo que buscan las entradas más recientes es recordar.

Estación: Bellas Artes

2009-11-25T10:08:00.005-04:00

La que ha decidido viajar conmigo, hasta ahora, indefinidamente: Kala Madriz

-Bebé, bebé, ¿bebé?
-Este tipo está loco.
Tenía cinco minutos conversando con un tipo, eso no tiene más nombre que TIPO; cercano a los treinta y cinco años de edad, un poco robusto, con los dedos de las manos gruesos y curtíos, así entre las uñas, realmente daba asco.
Estaba sentada en el primer asiento del lado derecho, pegada a la ventana de un metrobús, y a mi lado este hombre.
Fue un simple hola, ¿no podía ser descortés? Ahorita me arrepiento (o quizás no), toda una dama, blablabla, tonterías
Siguiente oración de la conversación.
Aunque no sé si eso fue una conversación o un monólogo, lo cierto es que este tipo me decía “poesía”
-¿nunca te dijeron que tus ojos brillan como dos luceros? Son de un tiernos.
Algo así dijo, no le paré mucho, no podía dejar de pensar en lo ridículo y patético que se veía un viejo sádico diciéndole poesía a una desconocida que podía ser su hija, una desconocida que le puso “el corazón a latir y el estómago vacío” ¡Por Dios!
Por lo menos lo reviví ¿no? El hombre estaba muerto, yo creo que sigue muerto, pero sigue.
El tipo en menos de cinco minutos ya tenía toda una película montada, una ilusión de cómo podría ser nuestra vida juntos:
-si fueras mi esposa nos mudaríamos a Mérida, en donde haya frío y te montaría en un caballo para verte cabalgar por la montaña.
La fantasía sexual de este hombre no me la podía quitar de la cabeza. Tanto que me dicen que soy una antipática y no, ahí ese hola no lo pude evitar. Tenía pereza, era viernes en la noche, me daba demasiada ladilla cambiarme de puesto, entonces me quedé ahí, indiferente y fría como un hielo, y el hombre sigue que sigue “sería Mérida para poder dormir contigo abrazaditos” WACALAAAAAA “bebé, bebé oye bebé”.
Con qué loco me conseguí yo hoy, empecé el día quejándome de los hombres porque no son arriesgados con las mujeres y ¡Pum! ahí tienes, me callaron la boca y de la mejor manera, ahí tienes tu hombre arriesgado.
-Bebé, bebé oye bebé te imaginas un bebecito así tuyo y mío, con tu boca tus orejas y mis ojos, te verías tan bella con una barriguita.
LOCO, LOCO, LOCO
-bueno bebé ya se va a bajar tu fastidiosito, la próxima vez que te vea te regalo un chocolatito.
Gracias Dios mío, y pensar que se quedó en la primera parada que hizo el metrobús.
No quiero ningún chocolate, no lo quiero volver a ver, ni siquiera me quiero imaginar sus fantasías infelices hasta la novena parada, en la que me quedo yo.

A lo que yo agregaría: no quiero volver a escuchar promesas que nunca se van a cumplir.
En un tono rencoroso, hoy afirmo, que los hombres son populistas.
Lo peor de todo es que, conscientemente, les creemos (les creo).

09/11/2009

2009-11-09T21:05:00.004-04:00

(A ti, mi excusa para sonreír)
No sé porqué, pero he dejado pasar muchas historias de metro.
Hoy ocurrió algo que me hizo recordar que vale la pena escribirlas.
En mi viaje, una muchacha se comenzaba a maquillar cuando ya mis ojos no aguantaron y cedieron al sueño. Al volverlos a abrir, su rostro había cambiado por completo y me sorprendió cuando una sonrisa surgió de la nada. Supuse que un recuerdo fue el culpable de tal manifiesto de picardía y felicidad compartida.
De alguna manera me contagió y las dos sonreímos placenteramente. Qué bien se siente no sólo encontrarte con pensamientos rutinarios, sino que te sorprendan –de vez en cuando- recuerdos que, sencillamente, te hacen sonreír sin razón aparente.

Fuera de servicio

2009-09-02T10:34:00.002-04:00

Extrañando la vida subterránea, los encuentros inesperados (que siempre busca la mirada), la rutina.
¿Extrañándote a ti?
Ya no tanto.

Fuera de servicio

2009-08-10T23:16:00.000-04:00

Viajando fuera del subterráneo.

PROHIBIDO en este vagón

2009-05-23T21:51:00.001-04:00

cortarse las uñas...
Al parecer se ha convertido en una nueva costumbre.

Pasos subterráneos

2009-05-18T23:54:00.006-04:00

es momento de dejar que otros se paseen por este vagón...
Estación Bellas Artes, donde siempre se baja apresuradamente: Kala Madriz

Escucho cientos de pasos, no dejan de ir y venir, no conozco a nadie a mi alrededor y al igual que muchos de ellos evado el hecho de estar caminando con desconocidos, los vuelvo invisibles; no los siento, ni ellos a mí.
Camino lo más rápido que puedo, sólo porque la muchedumbre inconscientemente me lo exige. No es un trayecto muy largo, las cerámicas rosadas con verde que nos invaden están impregnadas de innumerables historias, secretos o cuentos que en el recorrido, una vez que los comenzamos a escuchar, se vuelven totalmente imperceptibles.
Me distraigo con las miradas que no van a ningún lado, casi todas dirigidas a un punto infinito en el suelo sucio, y que mientras van avanzando se van alejando; probablemente están inmiscuidas en algún tema que invade y compete los pensamientos de quienes caminan.
El ambiente melancólico de las paredes rosadas, luego de varios metros de caminata, es sustituido por grandes figuras geométricas de colores vivos que hacen avivar el contexto, mas no los sentimientos escondidos en los distintos rostros que de forma rutinaria hacen este recorrido.
Sigo caminando y todo cambia de dirección, ya no me guía la marcha de los pasos y los cuerpos aprisionados en este pasillo sino mi propio sentido de orientación, todo acaba ahí, en las cerámicas amarillas, aunque en el camino que me espera en la ciudad sobre mi cabeza, no voy a dejar de encontrarme pasos sin interés y tampoco voy a dejar de volver a andar por pasillos subterráneos.

PROHIBIDO en este vagón

2009-05-08T12:48:00.002-04:00

escupir.
No logro entender por qué la gente escupe dentro del Metro.

Sobre estar y no estar

2009-04-21T22:41:00.001-04:00

6pm. Dirección Palo Verde.
Desde esta esquina puedo ver todo, el caos es el compañero en este vagón. Las caras de desesperación, inundadas de sudor, van de la mano con los cuerpos que salen aceleradamente al abrir las puertas en un movimiento casi inerte.
Es inevitable sentirme ajena a todo lo que está sucediendo, pero igual soy parte de ello, después de todo soy una usuario más en su trayecto de vuelta a casa.
Desde esta esquina observo tranquilamente mientras mi cabeza se mueve al ritmo del vagón, mientras me recuesto cómodamente en el espaldar naranja.
Me incorporo y salgo. Comienzo a formar parte de la marea inerte, sin embargo, sigo sintiéndome fuera de ella. ¿No suena como a analogía socio-política?
–¡¡Mamita, caminaaa!!
–Disculpe, es que no estoy aquí.

09/07/2008

2009-04-21T22:36:00.002-04:00

Hoy el vagón se tornó anaranjado, azul, morado.
A mi lado viajaban jirafas y elefantes, gorilas y serpientes.
Salimos volando y pude observar desde arriba -como si fuese un satélite- una Caracas agresiva de hora pico.
Hoy se me coloreó el día y quería que tú también pudieras verlo.
Estación Antímano. Como era de esperarse, todo fue un sueño.
La imaginación de vez en cuando es traicionera.
No me gusta que seas sólo un bonito recuerdo.

Fuera de servicio

2008-10-23T11:12:00.001-04:00

jugando entre rayuelas

PROHIBIDO en este vagón

2008-05-22T11:22:00.000-04:00

jugar perinola sin parar...

Esperando una historia

2008-05-03T23:56:00.002-04:00

Quiero una historia de vagones que se detienen por horas y ven pasar el tiempo pacientemente. Donde no sobren los desesperados que huyan y busquen otra opción que no sea esperar.
Quiero una historia de paseos y discusiones, de chupetas y sonrisas.
Quiero una historia de cuentos y canciones.
Quiero una historia que me sorprenda desde el principio.
Quiero una historia con muchas líneas que me confundan.
Quiero una historia de madrugadas sin lluvia.
Quiero una historia donde el que duerma pierde. Y el que se duerma, duerma profundamente.
Quiero una historia que esté fuera de todo, pero que esté.
Quiero una historia difícil de entender y construir.
Quiero una historia sin terceros, una historia de dos.
Quiero una historia que te incluya, que hable de ti.
Quiero una historia con vos.

Quiero una historia...

Espacio personal

2008-05-03T23:56:00.001-04:00

Montarse en el Metro implica olvidarse de que posees un espacio personal que los demás deberían respetar. Definitivamente hay diversas maneras de sentirse invadido. Para mí, es inevitable, recordar y conectar esto con relaciones pasadas.
Más de una vez he presenciado las demostraciones amorosas de parejitas en los vagones. El que me conozca bien, sabe que no me gustan dichas demostraciones amorosas.
A pesar de que me he ido acostumbrando (o he tratado de hacerlo), esta semana no logré soportarlo. Sinceramente no creo en eso de que “cuando estás con alguien que amas, te olvidas del mundo;” me parece una excusa un tanto ridícula y exagerada.
Probablemente soy chapada a la antigua, pero creo que debe existir un respeto, un “espacio” para cada quien y para cada cosa, donde haya chance para coquetear, para intrigar, para hablar, para verse, para ver a los demás, para no tener que salir corriendo y atropellar a medio vagón porque no te habías dado cuenta que ya llegaste a la estación.
Creo totalmente en el amor que no se tiene que publicar en los periódicos para que se considere amor, creo en lo íntimo (con todo lo que implica), creo en la individualidad, creo en crear vínculos y no dependencias, creo que existen personas que piensan igual que yo, no sé en dónde están, pero por alguna otra estación andarán.

¡Peligro! Estoy loca por Dios (30/04/2008)

2008-05-03T23:51:00.000-04:00

Así decía la chapa que llevaba en su bolso, el cual estaba minado de unas cuantas chapas más con imágenes religiosas.
Bajita, de pelo negro sujetado en una cola, camisa verde pastel de botones hasta el cuello, blue jeans hasta la cintura y un rosario en el cuello muy acorde con su bolso. Era como una especie de vendedora de Herbalife pero religiosa.
Probablemente esté llegando tarde a esta conclusión, pero ahora la religión también es Pop… y se vende.

12/04/2008

2008-04-14T02:12:00.000-04:00

Santamarías anaranjadas a medio cerrar. Barrenderos y aceras vacías. Automóviles a toda velocidad. Foto perfecta de velocidad lenta. La calle caraqueña ya no es para las mujeres, ni siquiera en la Libertador. Los árboles de la Francisco comienzan a inundarse.
Te camino porque estás serena y sola, porque aquí no hay círculo social que valga; te camino porque quiero y me toca.
11:30pm... la noche apenas comienza

28/03/2008

2008-04-01T01:23:00.002-04:00

Viajar explotando burbujitas de plástico es otra cosa. Eso sí implica completa desconexión. Y aunque sientas las miradas de extrañeza y hasta lástima, el viaje se reduce al sonido de cada explosión. El tiempo se reduce. “Mira, se lo voy a llevar a Ela.” Después de todo el reciclar implica mucho más de lo que uno cree. Al igual que el de muchos, escuchar el plástico reventar, es uno de mis vicios.

27/03/2008

2008-04-01T01:23:00.001-04:00

Sabes que es tarde cuando el vagón se llena de amarillo, azul eléctrico, verde y anaranjado. Cuando las miradas son fijas y perdidas, cuando sobran las cabezas desbocadas que siguen el ritmo del vagón. Sabes que es tarde, cuando hay silencio.

06/02/2008

2008-02-07T01:15:00.000-04:00

Hay veces, que en los vagones, las miradas traspasan los cuerpos y las sonrisas son inevitables. Sin darte cuenta esas miradas se vuelven cómplices y crean su propio código, más aún si el viaje implica más de diez estaciones. Si fuese atrevida, otra sería la historia.

Al Agricultor

2008-01-31T21:23:00.000-04:00

La tristeza, al igual que la nostalgia, es mal educada. Llega sin pedir permiso. Sobretodo si vas solo a las 9 y media de la noche en un vagón, llevando encima dos cargas que consideras derrotas. Pero así como llega, se va. Sin darte cuenta ya no está, y las derrotas, se vuelven historias. "Verde que te quiero verde"

A VIAJAR JUNTITOS

2008-01-27T22:19:00.000-04:00

Miércoles 6pm. Vía Palo Verde.

Usuario 1: ¡¡auch!! (Suspirando) ¡Lo que hace la necesidad!
Usuario 2: ¿necesidad? Yo lo hago por diversión
Usuario 1: (extrañada)
Usuario 2: ¡claro! Imagínese lo que me tardaría de Altamira al centro en carro
Usuario 1: toda la vida…
Usuario 2: mejor agarro mi metro y voy tranquilo. Además quién sabe si voy recostadito del amor de mi vida. (Señalando a Usuario 3) Éste se casó gracias al metro. jajajaja
Usuario 3: de hecho… tienes más chance de apapucharte en el metro que en el carro
(Todos alrededor sonríen)
Usuario 3: ¡lo que pasa es que ahora estoy es pa’ lanzarme a los rieles!
Usuario 1: ¡¡¡permiso o los saco!!!
(Todos ríen a carcajadas)

Al bajarse en Altamira, los señores sacaron a más de uno. Era evidente que se trataba de abogados. Primera vez que alguien le da sentido, públicamente, al ir apretados en el vagón. Al parecer a todos les gustó la nueva perspectiva, porque a pesar de la empujadera, sonreían felices.

LOS METROBOYS

2008-01-27T22:17:00.000-04:00

Hoy en día, al parecer, sobran los grupitos que muestran su talento en el metro. La verdad, éstos me sorprendieron. Eran tres y una guitarra era suficiente. Con versiones propias de chino y nacho se encargaron de hacer bailar a más de uno en el vagón, y eso que íbamos medio apretados. Definitivamente, al venezolano le gusta el circo. Pero en ese momento, yo también era parte de él… y me gustó.

13/01/2008

2008-01-14T00:08:00.000-04:00

Viaje inesperado de metro… 10:45pm Altamira-LaCalifornia. El cansancio y la tristeza son difíciles de disimular. La falta de actividad en el vagón no ayuda. El vagón está saturado de trabajadores de casino. Caracas de noche cambia de personalidad.
Las situaciones, como este viaje, son inesperadas.

09/01/2008

2008-01-09T16:55:00.000-04:00

hoy el vagón cabecea...

08/01/2008

2008-01-08T23:30:00.002-04:00

Creo que la idea de literalmente escribir historias de metro hace que disfrute menos el viaje y me preocupe por buscar que pase algo fuera de lo normal que sirva de anécdota. En mi viaje de ida pensaba que a lo mejor ésto le quitaría la magia a esos encuentros extraños, que mi anhelo por contar las cosas haría que mis viajes fueran aburridos y monótonos. Menos mal que de la nada (como siempre) apareció un personaje que no sólo me dio ánimos de seguir escribiendo sino que se encargó de arrebatar varias sonrisas a los que íbamos allí.
Bastó ver sus manos para calcular su edad y apenas comenzó a hablar tuve que subir la mirada y ponerle rostro al individuo. Unos 60 años diría yo, vestido al mejor estilo de su juventud. El hombre esperó que se cerraran las puertas para comenzar a descargarnos su sarcasmo.
“Si toso es por el aire acondicionado… ¿aire acondicionado? Pss ¡Viva Venezuela carajo!”
Así se dio inicio a una serie de hostilidades que ponían un tanto incómodos a los que viajábamos con él. En su grito de guerra, según él, citaba a un coño de madre por ahí “Hoy me tiras un peo, mañana me cagarás, recoge tus macundales que a esta mierda no vuelves más.” Esto lo gritaba entre cuentos de adecos porque “los adecos son como los poetas, se adaptan a todo. ¡Yo sí soy adeco carajo!” Estación a estación nos iba contando su historia. “¡Rascao y limpio! Así estoy, todavía celebrando lo del primero de mayo… que digo, diciembre… el 2… ¡esa vaina carajo!”
Todo se fue tornando más ameno, después de varias estaciones nos íbamos ganando su confianza. Era como un show que él había planificado sólo para aquellos que lo acompañaríamos desde el inicio de su viaje hasta el final, ya que sólo hablaba cuando las puertas se cerraban.
“¡Uy! Cuando llegue a mi casa… ¡mi mujer me va a botar! ¡No importa que te boten, alguien más te recoge!” Su cara cambió de inmediato y para mí fue suficiente para entender la razón de su grito de guerra. No lo acompañé hasta el final pero me bajé con sus bendiciones y escuchando como le coqueteaba a una muchacha que se bajaba conmigo “Una administradora, ejecutiva hard core… ¡pero si eres bella! Adiós guapetona… que Dios te bendiga a ti también”
Ahí se me ocurrió algo más, probablemente todo se reduce a una historia de amor. ¿Será que Caracas es eso, una interminable historia de amor?

07/01/2008

2008-01-08T23:22:00.000-04:00

Hoy es un no lunes y por esas casualidades, que se te presentan muy raramente, logré sentarme en mi viaje de ida, lo cual me permitió aislarme un poco más de lo normal y disfrutar de la intensidad espiritual de Kandinsky y su abstraccionismo. Mi viaje fue corto, tanto de ida como de venida.
Se me había olvidado la existencia de los encuentros gracias a una sala de chat, pensé que eso estaba pasado de moda o algo así, pero hoy comprobé que no. Escuchar la conversa de una pareja que viajaba a mi lado fue más que suficiente para entenderlo. Entraron al vagón en Chacao y según lo que escuché les faltaba una estación al momento de bajarme. Ella de una estatura no convencional, de grandes atributos. Él, un flaco común, de esos que te provoca alimentar. Definitivamente hay un prototipo de venezolana que vive de recordarle a los demás, y por lo tanto a sí misma, todo eso de lo que carece. Y cómo les encanta a los hombres una mujer que los convenza de lo bella que es.
Seguridad ante todo ¿no?
De eso se trataba este encuentro, de convencer. De pretender que no cuando es sí. De inventar historias, relaciones, amistades. De venderse y coquetear.
“Yo no soy de nadie, quien me quiera me quiere así, sino que no lo haga” decía ella mientras se arreglaba el cabello en el reflejo de la ventana del metro con un cepillo que sacó de su cartera. Él sonreía y no podía dejar de mirarla.
Hoy es lunes, día de encuentros, de ponerle cara a las palabras, de alegrarse con cualquier cosa, de no ir más allá… pero al final de cuentas ¿quién dijo que un lunes no se disfruta una ida al cine del Sambil y unos churros para llevar?