Estación: Bellas Artes

La que ha decidido viajar conmigo, hasta ahora, indefinidamente: Kala Madriz

-Bebé, bebé, ¿bebé?
-Este tipo está loco.
Tenía cinco minutos conversando con un tipo, eso no tiene más nombre que TIPO; cercano a los treinta y cinco años de edad, un poco robusto, con los dedos de las manos gruesos y curtíos, así entre las uñas, realmente daba asco.
Estaba sentada en el primer asiento del lado derecho, pegada a la ventana de un metrobús, y a mi lado este hombre.
Fue un simple hola, ¿no podía ser descortés? Ahorita me arrepiento (o quizás no), toda una dama, blablabla, tonterías
Siguiente oración de la conversación.
Aunque no sé si eso fue una conversación o un monólogo, lo cierto es que este tipo me decía “poesía”
-¿nunca te dijeron que tus ojos brillan como dos luceros? Son de un tiernos.
Algo así dijo, no le paré mucho, no podía dejar de pensar en lo ridículo y patético que se veía un viejo sádico diciéndole poesía a una desconocida que podía ser su hija, una desconocida que le puso “el corazón a latir y el estómago vacío” ¡Por Dios!
Por lo menos lo reviví ¿no? El hombre estaba muerto, yo creo que sigue muerto, pero sigue.
El tipo en menos de cinco minutos ya tenía toda una película montada, una ilusión de cómo podría ser nuestra vida juntos:
-si fueras mi esposa nos mudaríamos a Mérida, en donde haya frío y te montaría en un caballo para verte cabalgar por la montaña.
La fantasía sexual de este hombre no me la podía quitar de la cabeza. Tanto que me dicen que soy una antipática y no, ahí ese hola no lo pude evitar. Tenía pereza, era viernes en la noche, me daba demasiada ladilla cambiarme de puesto, entonces me quedé ahí, indiferente y fría como un hielo, y el hombre sigue que sigue “sería Mérida para poder dormir contigo abrazaditos” WACALAAAAAA “bebé, bebé oye bebé”.
Con qué loco me conseguí yo hoy, empecé el día quejándome de los hombres porque no son arriesgados con las mujeres y ¡Pum! ahí tienes, me callaron la boca y de la mejor manera, ahí tienes tu hombre arriesgado.
-Bebé, bebé oye bebé te imaginas un bebecito así tuyo y mío, con tu boca tus orejas y mis ojos, te verías tan bella con una barriguita.
LOCO, LOCO, LOCO
-bueno bebé ya se va a bajar tu fastidiosito, la próxima vez que te vea te regalo un chocolatito.
Gracias Dios mío, y pensar que se quedó en la primera parada que hizo el metrobús.
No quiero ningún chocolate, no lo quiero volver a ver, ni siquiera me quiero imaginar sus fantasías infelices hasta la novena parada, en la que me quedo yo.

A lo que yo agregaría: no quiero volver a escuchar promesas que nunca se van a cumplir.
En un tono rencoroso, hoy afirmo, que los hombres son populistas.
Lo peor de todo es que, conscientemente, les creemos (les creo).